Эта женщина – легка. Утром она спрыгивает с кровати, с наслаждением потягивается и – бесстрашная! – встречается глазами с отражением в зеркале.
Эта женщина – крылата. Вслед цоканью ее каблучков задумчиво оборачивается мужчина – и стоял бы долго, каменея, если бы не острый локоть жены.
- Полетела… - шепчет он – завидуя? сожалея?Эта женщина – стремительна. Прижимая к полу педаль газа, она рисует на каменном туловище мегаполиса то ли знак бесконечности, то ли скрипичный ключ - и кокетничает с кем-то в телефонной гарнитуре.
Эта женщина – расчетлива. Она тратит себя и свою душу скупо, разумно, подбирая кусочком хлеба клочки сердца по тарелке – то, что никогда не позволит себе сделать с едой в ресторане. Нет, она не жестока – просто хочет быть свободной от памяти, от удела оглядываться назад, от слез и сожалений.
- Ведьма! – открыто, в глаза, зовут ее коллеги. Очаровать, заворожить, выцыганить, заморочить, скрепить кровавыми чернилами договор – все ей под силу.
Эта женщина – безмятежна. Вечером, закончив обязательный ритуал служения самой себе, она ныряет в постель, словно в теплое лазурное море – и с облегченным вздохом закрывает глаза. Еще один день уходит в небытие, и женщина не жалеет об этом, как не жалеет ни о чем в своей жизни, состоящей только из настоящего.
Она засыпает, и ресницы мягким полукругом ложатся на щеку. Во сне она видит полет. «Полет», воздушный, как поцелуй на губах, сладкий, как снежок, которым запустило в спину шкодливое детство.
Забыв о хороших манерах, заперев в ящик комода утонченность и разумные ограничения, женщина ест «Полет» прямо из коробки. Ест – не боясь поправиться, не замечая, что над губой выросли смешные бисквитные усы.
Оставьте ее! Эта женщина сейчас – счастлива.